Pánico.
Hay personas en la calle, personas que no me quiero encontrar.
Venden vidas de personas venidas a menos, obligando a gente inocente a perderse en una nube de humo de cigarrillo. Cerrando todas las salidas de emergencia.
Imprimen en las mentes de los distraídos la idea del amor perecedero.
Juegan en las alcantarillas a descocer muñecas de trapo, mientras destruyen las fantasías de los niños con palos de criket. 
Hacen temblar el piso de los vacilantes. Ahogan en barro a las musas de los artistas.
Me buscan pero no me encuentran.
Intentan seguir mi rastro pero les es imposible.
Porque yo soy un eslabón perdido. 
Soy un recuerdo impreso en unas pocas palabras. Y permaneceré intacta, a salvo de las tempestades y librada a la interpretación de los afortunados que logren escapar de la tormenta.
Trascender.
Ser inmutable.
Convertirme en una utopía.
Ver más allá.